Imergir

2007-02-02T21:36:00.000-02:00

um susto, o descuido. olhos imensos para não crer. luzes incompreensíveis. dissimulação num rodopio. horas que matam a mentira. a morte da mentira. areia de sol lavada, os pés que desejam passar

Você desconhece como apago de mim o que já não me dá mais margem pro sonho.

2007-01-10T20:06:00.000-02:00

Penso em como me transformei em um baú repleto de pegadas não entregues ao mar- ou qualquer intempérie. Suponho que deveria ter fixado os ensinamentos de La Fontaine e construído apreço pelo bambu, fino e maleável... Quem sabe, por favor, uma dose curta de memória (um elefante nunca esquece e, como tal, carrega o peso).

Há dias abro-me e espero um vento passante que carregue tanta mágoa. Ou tanto amor. Se existe uma pluma de esperança, essa será a mais adorada, daquelas que não nos permitem pestanejar em ir ao encontro, correndo como bestas atrás de tamanha indecisão –caio ali ou aqui- tropeçando de braços abertos.

Permaneço de braços abertos. Olho bem fundo nos olhos das pessoas nas ruas, olho bem fundo para rua (porque não sou mais a dondoca emocional de antes). Procuro sinais, pois ainda não desisti de enviá-los e preciso crer que há quem os envie também- e queira recebê-los.

E é pensar assim que o vento faz como quem me visita, só de passagem. Traz a pluma e leva um pouco de mim. Piscando vestígios, espero por algo que me habite. Eu, tão oca.

2006-10-17T14:16:00.000-03:00

Enquanto afundava os pés, me entretinha em não exteriorizar aquela rusga interna. Não é que não quisesse aborrecê-lo, fazia mais pra ter com o que me ocupar. Depois de tantos anos, era inconteste que eu cortara as pontas com uma faca cega, num primitivismo de ideal de purificação. Sem harmonia, eu ia me lavar em água corrente, me convencendo de que um bilhete de despedida, numa mesa onde sobrevoam as moscas, merecia ser uma obra final.

2006-10-10T08:03:00.000-03:00

no jardim há pouco fotografado por mim, encontro vários trevos de três folhas. é o que dizem ser do azar, enquanto chamo de evolução: quem quer ser arrancado e dado num gesto de presentear, para depois convergir as lembranças e os esquecimentos em si, cor de seco, dentro de um livro?

fechei os olhos, cri no meu próprio esquecimento amassado de livro. além de esquecer e ser esquecido, que se faz? que susto! esquecer é um verbo carente, não conjuga-se sem antes a companhia insensata das recordações. não as quero.

sentei, deitei, caí. não sei se de tropeço, de empurrão, não me parece que estava em outro lugar há anos. não existem pernas que me sustentem no ar: elas são movidas a idéias, dispersas agora. não irei catá-las, não provocarei um mínimo de esforço para mover a ponta do dedo, dobrá-lo e nele enroscar um pensamento. ficarei bem, sentindo o bater das asas dos meus fragmentos. aos poucos, não sobrará nenhum.

2006-09-18T14:14:00.000-03:00

o dedo doce, uma bolinha moldada nas mãos. pensando algo assim: se a bolinha se desmanchasse e fosse absorvida pra passear pela corrente, poderia se metamorfosear em doçura pura? e alcançar em cheio o coração, dizendo coisas que a ternura jamais poderia vislumbrar?

os acordes deletérios rasgam, tinindo metais. impulsionam chispas que não têm tempo de serem codificadas: olhos arregalados numa incompreensão infinita.

quem sabe um pote inteiro de açúcar.

2006-09-03T17:23:00.000-03:00

Meus dedos queimam, estou catando essas paredes, fazendo força, muita força mesmo, para trazê-las até aqui, para me cercarem de mais perto. Levantei, nem as paredes querem me engolir. Existem arabescos no céu, diviso-os, sabem tudo sobre mim. Eu penso na leviandade desse laranja, mas não quero discutir. Realmente. Quero a fumaça, seguir a linha. Quero criar falsos diálogos, estou fugindo enquanto tento me equilibrar. Amanhã será terrível, com tantas obrigações de ver e cheirar a miséria. Ainda tenho a noite para a minha energia, para me adorar.

2006-09-03T16:45:00.000-03:00

... que tinha cheiro de infância: deu voltas pelo ouvido, mas o que é. Tornou-se entanguido, é como dizer "eu não te alcanço", permanecendo os olhos dubitativos, "não entendo de mulher". E se remediasse, "não é mulher, é céu", os olhos dessa feita relembrariam: "existia um céu, era tarde, as cigarras cantavam e o júbilo era pôr as cascas nos cabelos das moças". Mas se fosse relato de reiterar uma vida de si para si, que saída seria, "toma, me dou". Pensaria que era salacidade ou pureza? E se não ocorre um pensamento, consentindo? "Sim, se dá". Os olhos embebidos da novidade arriscam um novo lume, nasceram agora (antes dormiam ou abriam retesados, para lá e para cá, uma mosca presa ao copo). "É um gosto ressabido a saliva, deluso". Sem subterfúgios, não são flores, têm carne e movimento de quem não balança ao ar. Não fosse a escuridão e o silêncio, jamais se encontrariam.

2006-07-16T09:10:00.000-03:00

não suportei a idéia de manchar a camisa com o cheiro do desodorante, tão impessoal. o azedume se entrelaça faz pouco com esse encanto que persegui. sigo.

faz uns três dias que tenho alucinações de compreensão. sou um bicho cruel, minha benevolência ataca os mais incautos, cegos, de umbigos. chego ao risco de crer em olhares. escrevo cartas, sublinhei emoções. estou fedendo para manter o cheiro dele. sou uma criatura sentimental, faltam-me peneiras imensas, onde é que as enfiei? seguindo.

isso não é bem visto. que esquecer por um relance dos gestos largos que dispersam, das molecagens e maldades, nos faz enxergar um botão, maior ou menor, que se chama gente. um botão cercado por ferro, que se pensa trancafiado a chaves.

não estamos preparados para nos enxergar.

2006-06-15T10:12:00.000-03:00

é inútil escrever e fingir-se contemplada. assentir com a cabeça em silêncio é a mais larga inclinação a que deveríamos nos propor.

mas a crença nas coisas irremediáveis é cimento que jogo pra escamotear. nada disso realmente me convence.

uma curva além da dobra; é o que faço. da partida, não reúno coragem pra dizer. este preâmbulo decomposto diz respeito a minha vida, cerceada pelos limites próprios de qualquer um: meio que não se inicia, final que não se vislumbra.

totalmente incompleta no que me propus. condicionada pelas mais altas ordens de alguma burocracia. qualquer coisa não escolhida.

isso não sou eu.

2006-05-19T13:02:00.000-03:00

À noite, rói com os olhos, ocioso, as jóias da família, se é que assim se poderia dizer da, entre outras coisas vetustas, meia dúzia de mecanismos enegrecidos pelo mesmo material que fazia bater os pêndulos em tempos de antes; pois um dia ergueu-se a voz que disse "bate" e a ela obedeceu-se sem mais, e daí por diante assim foi, visto que o desejo de que se relacione, ainda que dogmaticamente, nome à função é constante em todas as almas, sejam de plástico, ou ferro ou similar. Traz pra junto de si as pérolas que não se sabe falsas, porque bem poderiam ser verdadeiras. Passa-as na barriga em pêlo, atestando a qualidade da superfície. Abre o leque de terras galegas, imagina-se em pulos junto aos desenhos sobejos que ali, em manhã fria, foram depositados por mãos que pensam "quanto este dará", só que em idioma distante. Enquanto reconta as peças fala sozinho, porque não há lei que se diga que falar só seja feio ou imoral. Pelo contrário, homens alguns, não os de lei, mas comuns, apregoam que este exercício faz crescer e produzir, tanto para o bem quanto para o mal: isso é caso de decidir quem o manipula ou é manipulado. Diante de sua própria voz, pára. Teve medo; era ali a sua voz e não outra. Que seria dele assim, perder-se-ia? Fechou o baú às pressas diante do relance de pressentir-se louco. Louco não o dirão, disse e, assim dito, guardou a caixa na prateleira mais próxima do teto, para dali uma noite a retirar novamente, desta vez com mais cautela.

2006-04-29T09:51:00.000-03:00

E um dia se falaram. Trocaram aquelas impressões enquanto o sujeito que sentava na pedra catou dizeres no fundo dos olhos e delatou os diálogos, os olhares, as ausências, as concepções e os partos. Ele é da pedra, ou a pedra é ele, que será, por que dali não saia? Estranharam, não quiseram dizer de imediato. Quando foi que se originou a maravilha não percebemos, provavelmente o narrador foi à casinha e não pôde anotar esse pedaço de mau caminho da História. Deu que se flagraram alisando os braços do vizinho: eu também tenho, veja só. Familiarizados com o toque, todos (quase) parecidos, pretenderam cismar que deveriam ter a mesma cobertura. O sujeito da pedra prosseguiu mediante o reconhecimento de todos, porque sim, disse das duas pernas e dos dois braços, do pau e do buraco, da boca e das orelhas, não era só a pele (tinha nome e era pele), não era também a superfície, pois tinha o suor, os excrementos e a saliva. Volveu às palavras do princípio para encerrar com as mesmas, deu testemunho de fogo e sem desembaraço, explanou o que escondiam todas as manhãs por debaixo dos travesseiros e a sujeira, dita assim, limpou-se um bocado. Bastou a sua primeira pedra jogada ao longe, logo cuspiram umas tantas outras, as moças levantaram as saias e os rapazes se preocuparam em mostrar inocência. O que se seguiu se deu por uma exaustão de pretenderem velar aquilo que não precisava ser velado e explodiram que tinham aquilo, aquilo mesmo que o sujeito da pedra relatou, que os arrastara até ali sem dar tempo de entendimento. O sujeito da pedra chamou de amor, ao que uns montes não ouviram, outros ouviram mal e o resto ouviu, mas esqueceu. Estavam ocupados em constatar os peidos e os arrotos em comum (faziam das mesmas coisas), mas não havia um que não tivesse pressentido, afinal.

[ninguém deixa de saber do amor pelo menos uma vez por semana ninguém deixa de ignorá-lo pelo menos uma vez por semana]

nunca mais

2006-04-14T10:46:00.000-03:00

Achou-a tão displicente, que talvez tivesse ousado cair assim do ventre e nascer teria sido um mero descuido, como quem fecha a mão para sufocar um mosquito, o esquece, e libera-o para o ar. Se pudesse dizer que eram as marcas, esqueceria dos cotovelos ou do jeito de ser descalça. A atmosfera se punha tão noutros ares que respirar seria sofrido e sem grandes motivos; o que era palpável bem poderia ser ilusão que, tocada, seria desfeita em dor tão larga e silenciosa como todas as dores queridas: a felicidade é tão frágil e requer mimos risíveis, que antes parir um macho que aceita que não lhe cai bem o choro.
Incomodou-se por fim de tal modo que, depois que se certificara que dali o inesperado não mais brotaria, inventou gestos violentos, sentou-se, levantou, manuseou-se, foi até à cozinha e voltou, um queijo na mão. Antes de sair, catou os dentes que se espalharam e riscou o chão donde havia sangue, como quem quer descobrir se era igual aos outros ou se desaparecia após 3 segundos.

2006-04-01T21:02:00.000-03:00

porque as pessoas continuam momentâneas. força grande estranha. é tão solitário como ver espíritos.

ainda a neblina da escada a subir, numa rua. a iminência da chegada de Alguém. o vento toca tambor, descobrindo.

e essa maldita obrigatoriedade da tentativa de adentrar. em janelas. em cavidades. em busca do quarto rosa, concha. a lonjura dos amados, tão teimosos com pequenas coisas mastigadas, aliviados pelo fim, pesarosos. esse cheiro de torrada moída com mel, sabendo a passado.

amar tanto pra morrer de indigestão.

Suave mari magno

2006-03-26T11:35:00.000-03:00

Transitas em meu lado mutilado, visionário. Conjuras um modo de me salvar, me tomas por paranóica, signo touro, ascendência em sagitário. Eu confabulo, te espero, mendaz. Peço por um rio, erosivo, descarto movimentos pendulares. Catas-me a um só tempo, em cinco mãos, assertivo em águas confluentes. Abro-me, mil - folhas, te suporto, a planejar um céu ástreo a reverberar. Que tenha nossos nomes escorregadios, atravessados num símbolo-eterno. Que urre em galhardia por todos os segundos imóveis, em canais telepáticos, a decifrar sua impassibilidade, seu tonel de profusões internas. Vê essa estética recriada a exalar cheiro de porra, amalgamando o princípio ao fim. Estou a falar com o vento, amor. Estou falando pra ti, de nós. A escrever porque cega, sentindo teus dedos que se metem em minha boceta e sobem à boca, a boca que desce à boceta. Mergulha, ceifa a tua pretensão de me salvar.

2006-03-17T16:27:00.000-03:00

Um balão acima indica, obviamente, o ajuntamento de sensações a serem exteriorizadas. A despeito de perfeitas estruturações, o agrupamento de palavras angariadas perturba-se a si mesmo. Andam tóxicas, combinam variações, prometem rótulos sem conseguirem acobertar seus próprios segredos.Um balão acima que ainda não deu explicações é perturbador. O que faz aqui? Qual o fim de crescer sem a ventura de explodir? Está projetando malícias, engasgando. Não tem vontades, atropela-se no ato de existir.Um balão acima se entope, tosse. Perdão, perdão. Em contato com paredes e tetos, adere, empurra. Perdão; engasgos obscenos. Suor. É maior que o cômodo, dá licença, licença. Denso, não se apercebeu: incomunicabilidade mórbida.

2006-03-11T16:50:00.000-03:00

Tantos sinais de ordens nababescas disparados ao peito, e uma pequena chance de tudo ser mentirinha; sendo um passo, a caída; sendo expressão, a delatora.

Tem essa linha silente no fim da vista, o pisoteio na calçada, rascando, ao fervilhar de mil bichinhos estomacais. Acresce ao esquecimento as invenções vespertinas e, de todo modo, há tanta novidade passada... A trilha deixada seria irreconhecível e inútil seria traçar no branco essa biografia que cá se desenha ou que almeja deixar as cores elementares.

Persistem os cheiros, os acréscimos de última morte, os braços suspensos como que atirados ao ar pelo invisível, apontando. É tão leve, logra tocar a ver se desmancha, água ou vapor. Mas não é externo, eis a voz. E, de leve, a interrogação dá a mão.

Desenho círculos e penso se os conheço. Trago a covardia de todo dia e sento calma, calma. Eu me vou, eu me fito. É o presente, saí dali. Abracei-me e me escrevi, cada célula de dor reaquecida. Depois do reconhecimento, o sorriso.

mediocridade e afins

2006-02-22T18:34:00.000-03:00

à volta, uma borda de duas camadas exerce o ofício de limitar dando gostinho, isto é, de impor um cercado donde a força das pernas freqüentemente se subjuga à fraqueza espiritual: os olhos permanecem por cima, averiguando que é de fato possível, e são eles que se movimentam involuntariamente, presos ao corpo inerte.

a alienação que detém a enxurrada criativa redireciona prioridades por vezes de forma vexatória (tão acostumadas estão as pessoas com seus fatos, suas histórias... estas, de tão tradicionalistas, imploram por verniz, a fim de que as lacunas, os esquecimentos e as imperfeições sejam camufladas num mesmo tom, sem sobressalentes revolucionários. é difícil se desconstruir). e daí, o benefício da mentira. redentora, é ela quem acoberta o corpo que se submete a uma rotina compulsória, nostálgica e vazia, enquanto os dedos, à parte, saltam cintilantes, suspendem o não-dito no ar, às vezes cumprem explanar, às vezes são escutados.

é ainda considerado buscar um papel colorido, ser dor larga a ver se ao menos se lateja, alguma força que vibra em acordes circulares. que seja parco o entendimento acerca dos deslumbramentos, que não se entenda do sublime e da inspiração. acima de tudo, que haja o desconhecido.

2006-02-20T09:09:00.000-03:00

me agarrei ao fio de voz como um guia. era um eco peremptório e urgente, que evocava o ápice de tantas masturbações.não me importo, desde que você continue me colando a voz no ouvido a dizer sacanagens, desde que realmente sejam sacanagens. não, te tenho por mais, não disse ainda. ainda assim, ou por isso mesmo, eu te quero sujo desde que meu, suado e horrorizado com tanto cheiro. o seu, a sua virilha.

Fugidia

2006-02-12T10:32:00.000-02:00

Todo o silêncio que se borda. O frio da cama que vira montanha, pontas de gelo aparando livros. Entende que quando parei de correr, estava aqui. Relendo poemas, fazendo força, eu vou acreditar, vou. As pernas ainda servem. Do lixo, o resto; e eu disse que sairia desse alto mais uma vez, tateando um caminho que não esteja entupido de neblina.

Os sonhos diagramados são inabaláveis, mas sussurram tanta indecência... Especulações com os dedos e pronto, lá está você, mortalmente ferida porque exposta. Recolhem-se os jorros antes desperdiçados, esteja quieta. Muito quieta ao almoçar, porque lá vem antibiótico e há que se ter algum tipo de amor.

2006-02-05T11:48:00.000-02:00

ela é uma bonequinha cheia de modorra, incrédula, decepcionada. ouve as pancadas batendo duro e o rosto permanece de esfinge, cortando mortadela pra mãe que não levanta da cama. se trouxesse vivo o escudo da lembrança, se tranquilamente repousasse na superfície revestimentos de madeira, lustrada, talhada em golpes de tontura, reais, presentes porque seus significados inda inelutáveis, teria o grito permanecido suspenso, a revolta ainda mobilizada. toda a verdade não se mostraria hoje como essa historieta tosca. a mágoa seria então benéfica, transformadora. agora, é o silêncio. irretorquível, inútil. ela é de uma meiguice forjada, agradável e desesperadora. opções.

Derreter-se hermética

2006-01-27T10:53:00.000-02:00

Perquirir o dedo doce, leite em pó, fogo, sabendo a tristeza, muito mesureira, ameninando-se por dentro como medida de contenção, adulterando-se externamente para um equilíbrio qualquer. Sabe, dessas coisas triviais, de ser barro suspenso que ainda não secou, não crendo ainda em Báratro e em pecados, capitais ou subseqüentes. Sobretudo sem trazer vincos irrecuperáveis de cepticismo – olhos úmidos, dizem. Ainda assim um vaso vazio, beirando o vento ou outras quebras de linha. Uma basbaque, sem praticidade ou desenvoltura. Uma voz, que ainda fosse um suspiro, e já teria o que processar, máscaras para reerguer, estruturações mais aprimoradas de raciocínio. Não há. Um canal, um código. Não. Sem retenções. Retorna, verdadeiramente de si para si, com cheiro de ar.

(pedacinhos de Al Otro Lado Del Río)

Das coisas iniciais

2006-01-21T17:22:00.000-02:00

Uma teia de deixar-nos atônitos com o poder íntimo de recriação humana, porquanto de uma infinidade impossível, contorce-se em certa espiral, como se não existissem horizontes ou fins, com reticências nos dois extremos. O que parece ser bom para egos que ainda crêem em retidões burocráticas e relógios universais. Sentir-se pequeno é delicioso. E não alcançar as divisórias cruciais é como crer que elas não existem, é ceder pra si a autoridade da criatividade, da fluidez e da paz, independente de modas e expectativas. Uma paz consciente e não um espasmo desesperado. Felicidade não é uma obrigação e ser livre para saber querê-la ou não, em um tempo ou não, é se encarregar de lidar com a própria subjetividade de um modo mais sincero, até o ponto em que isso seja realmente possível.

A perplexidade ante o poder de renovação me provoca as mais agitadas inclinações em direção à crença no Homem. É o combustível que me dá estalos e esperanças, que me ataca dolorosamente por amar muito e, diante disso, me faz provavelmente amar mais.